viernes, 25 de abril de 2014

EL CIGARRILLO


Enciendo un cigarrillo bajo la sombra azul de la tarde,
de esta tarde que tanto se parece a otras,
que tantas veces tomé al asalto de un beso.
Bajo una farola, exhalo un bocanada de humo,
pasan los abriles, las palabras,
las azucenas que cuelgan desnudas de los balcones más antiguos,
la bruma que me cubre.
Otro cigarrillo espera la soledad de la aurora.
Tantas veces oí tu voz sobre la bruma,
tus tacones acercándose desde la acera al beso.
Ahora el silencio me toma, me domina,
me cubre con sonrisa de dios derrotado;
enciendo otro cigarrillo,
el humo toma la calle
y van tres y tú no vienes:
ni vendrás más tardes parecidas a esta,
ni tendrás la apariencia de antaño,
ni besarás mis labios cubiertos de melancolía.
Entre el humo crece la voz del invierno,
la voz de todos los inviernos de la tierra,
y viene el tiempo y hace temblar los crepúsculos
y la luz del sol desaparece detrás de tantos recuerdos
y tú no estás y tú ya no vienes
buscando esta calle tan distinta a otras.
Llora la ausencia.
Apago el cigarrillo.


lunes, 21 de abril de 2014

CUANDO AL HOMBRE LE DIO POR EXISTIR

Sólo la luna sospecha la verdad. Y es que no existe el hombre.
Vicente Aleixandre



En el principio de los tiempos el hombre no era hombre.
Era un puente vacío que vigilaba la luna.
Era la luna sin nombre.
Era la consecuencia del cosmos sobre la tierra.
Era la tierra del hierro.
Era la voz del agua.
Era el agua evolucionando de la nada.
Era un grito recogiendo la nada.
Era la piel y la herida de la materia.

En el principio de los tiempos no existían las leyes de los hombres.
El hombre no era nadie.
Las matemáticas no existían detrás de los números.
El hombre era agua y no sabía nadar.
El hombre era el polvo y no sabía nacer.
El hombre era un oscuro agujero y no sabía del mar.

En el principio de los tiempos el hombre era consumido por el fuego.
Pero el fuego no había sido concebido.
El hombre no era nada y no existía la nada.
El hombre era poeta y no existía la poesía.

jueves, 17 de abril de 2014

HE SABIDO DE TI


He sabido de ti. 
Los pájaros del norte traían flores blancas en sus picos.
Agitaban sus alas de lluvia en la profunda soledad del bosque:
en sus picos, aún llevaban, el aroma de las flores.
Las nubes del sur, hablaban de ti,
mientras cantaban a la luna
con sus dulces voces de algodón:
-en vuelo cantaban al poniente, las nubes del cielo-.
Me dejaron en una hoja tu aliento de antaño: eléctrico y breve.
Vino a verme el aire del oeste,
como casa crepuscular que danza en el horizonte.
Me dicen que caminas, que eres hembra,
que ardes cada tarde en un verso de amor: te saben libre.
Me hablan de tu voz de almendra,
de tu candidez de fuego y agua,
y que callas los inviernos que no supiste cumplir.
Viene el este sin noticias, nunca más supo de ti,
quizás el tiempo borró, de tus labios, los besos de antaño,
quizás nadie recuerda las estacas,
las astillas o el viejo madero que sucumbe ante el musgo.
Quizás todo pasó sin saber de treguas,
que el amor muere siempre llorando en bosques y espesuras:
¡que el amor siempre muere llorando!
Quizás algún día, cuando me mires, yo no sepa nada de ti...

martes, 15 de abril de 2014

SOBRE LA REPÚBLICA



Nos la arrebataron con fusil y bayoneta. Restituirla a sus derechos históricos, sería un acto de verdadera conciencia democrática.

lunes, 14 de abril de 2014

RECUERDA


Recuerda que fue en Diciembre
cuando tornó a su vuelo de aventura
el pájaro de la tarde.
Era la silente voz del escalofrío,
el adiós sobre la ventana,
la última voluntad del ave,
el último beso posado, para siempre, en mi mejilla,
el último invierno.
Recuerda que fue en Diciembre.

miércoles, 9 de abril de 2014

A MIS HERMANAS




Te escribo nubes blancas que lamen la voz de la lluvia.
Te escribo lágrimas rotas que generan arcos de flores.
Te escribo desde el pan que ya no te existe.
Te escribo desde la dehesa y el río que ya no te existen.
Te escribo desde la vida que ya no te existe.
Te escribo, cada día, ausencia de palabras y vocablos.
Desde el oxígeno que ya no implora el reclamo de la silaba.
Desde la terca luna que se olvidó de iluminar tus ojos.
Desde el sol que acuna tu cuerpo imperfecto bajo el barro.
Te escribo desde el amor que si que te existe.
Te escribo desde la existencia azul
de mis hermanas y la mía que sí que te existe: ¡Madre!
Que si que te existe, yo te escribo por ello.
Yo te escribo.

sábado, 5 de abril de 2014

TIC-TAC



A veces me da por observar, 
la lenta agonía del pájaro de invierno,
o la torre vigía que da tregua 
al vuelo perdido de la gaviota.
Por contar, el traqueteo exacto del péndulo
que órbita en la pared oeste del calendario.
El movimiento del martillo sobre el yunque.
Uno, dos, tres, mil veces mil,
un millón de veces cuento las sombras,
que ignoran la nívea flor del cerezo.
Tic- tac, sin acoso, sin tregua.
Seguimos avanzando, tic- tac,
el día acomete la noche.
Ese paso sobre el paso y la vida que expira,
que abre la tierra para besar
la boca hambrienta del polvo.
Muere el pasajero y, semejante a tantos,
cede su lucha al tiempo..
tic-tac, tic-tac... ruge, de pronto, la vida..

martes, 1 de abril de 2014

Portada y contra-portada del nuevo disco del grupo Folk, Mansaborá

Portada y contra-portada del nuevo disco del grupo Folk, 
Mansaborá, al que tuve el honor de hacer el prólogo.